Il signor Blore si annodava la cravatta. Non era una sua specialità quella. Era
abbastanza elegante? Gli pareva di sì. Nessuno si era mostrato cordiale con
lui... Strano come tutti si scrutavano, diffidenti, quasi avessero "saputo"...
Bene, tutto dipendeva da lui. Aveva le migliori intenzioni di fare bene il suo
lavoro.
Guardò la filastrocca per bambini appesa sopra il caminetto. Originale l'idea di
mettere l ì quella poesia. "Ricordo quest'isola" pensò. "Allora, ero un bambino. Mai
pensato di dover svolgere un compito simile in una casa costruita qui, sull'isola.
È un bene, forse, che non ci sia dato di prevedere il futuro..."
Il generale Macarthur era accigliato. Maledizione, tutta quella faccenda era
diabolicamente strana! Non era affatto quello che si aspettava... Aveva una gran
voglia di trovare una scusa qualsiasi per andarsene. Ma il battello era partito.
Dunque, doveva restare. A pensarci bene, quel Lombard era un tipo singolare. Non
era un galantuomo. No, lo avrebbe giurato.
Al primo rintocco del gong, Philip Lombard uscì dalla sua camera e si diresse
verso le scale. Si muoveva come una pantera, con passo felino, silenzioso. C'era
davvero qualcosa della pantera, in lui. Un animale da preda di piacevole
aspetto. Sorrise. Una settimana dunque? Quella settimana voleva godersela.
Nella sua camera, Emily Brent, vestita di seta nera per la cena, leggeva la
Bibbia. Le sue labbra si muovevano leggermente mentre seguiva con gli occhi le
parole: "Gli infedeli cadono nella trappola che hanno preparato, nella rete che
loro stessi nascosero. Si riconosce il Signore dalla sua condanna. I malvagi
saranno gettati nell'inferno". Strinse le labbra sottili.
Chiuse la Bibbia. Alzandosi, si appuntò al colletto una spilla di quarzo
giallo, e scese per la cena.
