Made by Annamaria Biancardi
Letture aggiuntive (opzionali) Letteratura inglese 3
NOMI DI NADIA FUSINI
Nadia Fusini in “Nomi” ci dice che la vita è per la Woolf: pura esteriorità, cosa, fatto, visione,
assolutamente inafferrabile. Dare voce alla vita: questo è il problema di Virginia fin dall'inizio. Per
questo alla sua vita è necessaria la scrittura, come ciò che sempre riprende nel linguaggio, ciò che
al linguaggio sfugge. A Virginia la vita però non basta. E le cose fanno a Virginia una domanda, cioè
essere scritte.
La domanda che muove la Woolf fin dall'inizio è: come posso conoscere il reale? Come posso
rappresentare in arte la rappresentazione che già il reale è? Come posso avvicinare la cosa? E
quando l'abbia avvicinata, che cosa è lì della cosa? Il nome Virginia Woolf significa questa quete
del 900 che vuole stringere insieme nella parola poetica il granito e l'arcobaleno, il mondo duro e
opaco e le illuminazioni soggettive. Il mondo è granito, opaco finché non viene illuminato, finché
l'io non presta alla cosa, che è muta, la propria voce e parola.
Inoltre, lungi dall'essere scrittrice impressionistica, lirica o fine descrittrice di stati psicologici,
Virginia Woolf è tesa fin dall'inizio intorno all'impresa di “connettere l'interno con l'esterno”.
Nella vita della Woolf si insinua la paura della morte, e sgomina ogni altra presenza. L’assente
inizia a dominare. È sempre il nome dell’assente, con la sua assenza, a svelare il gioco. A mancare
per Virginia non è qualcosa nel reale, ma è la parola, il soggetto.
Inoltre in Virginia è persistente il senso del fallimento.
La malattia
Che Virginia fu malata, lo sappiamo. Di una malattia che ci appare prima di tutto come un certo
tremore nel suo sguardo o come un'angoscia che segna la sua scrittura. È una malattia nel campo
della schizofrenia. Che si manifesta con una serie di episodi maniaco depressivi che si ripresentano
nella sua vita fino al più grave, il definitivo, quel punto di massima intensità che si registrò con il
suo suicidio.
Nella depressione sappiamo si sviluppa un particolare modo di rapporto al reale; che è
stranamente accordato con il modo in cui lei prende posto nel reale in quanto scrittrice. La
malattia e la scrittura producono in Virginia un’incrinatura silenziosa che sentiamo lentamente
progredire insieme nella vita e nell'opera. È come se l'atto della creazione si accompagnasse in
Virginia ad una riflessione immediata, diretta, spontanea, che poggia su un mistero di profondità
metafisica, pur restando semplicemente domanda, interrogazione della vita. La sua scrittura è
alimentata da questa meraviglia, paura, ammirazione o stupore di fronte al mistero.
Virginia prese la vita e la scrittura come un'avventura dell'anima. Le due esperienze sono per lei
una cosa sola e vanno di pari passo e ciò che si presenta nell'una non può non ritornare nell'altra.
Per Virginia la scrittura alleggerisce il peso della vita. Lei è tirata come da due forze: verso il basso,
l'attira la sua anima di melanconica e poi vi è il movimento inverso, quando la grazia della sua arte
la tira verso l'alto.
“Sento che se mi lasciassi affondare ancora più giù, toccherei la verità” dice Virginia. E se la verità
fosse precisamente che non c'è nulla? O che c'è quel nulla?
Quando nella vita Virginia cade così in basso, si dice che è malata. Così lei può avvicinare questo
nulla solo nella scrittura. Al punto che a Virginia pare che la vera vita lei la incontri solo nel libro. E
il niente viene dall'assenza del libro quando non può scrivere.
Ma al tempo stesso scrivere l’affatica: “È una pena terribile, un'angoscia inenarrabile”. Ed è da
questa sofferenza che nascono il timore e il tremore di Virginia.
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