ABUELA
STEPHE KIG
La madre de George fue hasta la puerta, vaciló un instante y volvió para acariciarle el
pelo.
—No quiero que te preocupes —dijo—. No te pasará nada. Y a Abuela, tampoco.
—Claro que no me pasará nada. Dile a Buddy que se lo tome con filosofía.
—¿Cómo?
George sonrió.
—Que esté tranquilo.
—Ah, qué gracioso —sonrió también, con una sonrisa distraída, como si no sonriera a
nadie en particular—. George, ¿estás seguro...?
—Todo saldrá bien.
«¿Estás seguro de qué? ¿Estás seguro de que no te asusta quedarte a solas con Abuela?
¿Qué es lo que iba a preguntar?»
Si era eso, la respuesta era no. Después de todo, ya no tenía seis años, como cuando
llegaron de Maine para cuidar a Abuela y gritó de terror cuando ésta le tendió sus
enormes brazos desde aquel sillón de vinilo blanco que olía siempre a huevos pasados
por agua y aquel polvo dulzón que Mami le ponía en la piel. Abuela abría sus blancos
brazos para estrecharlo contra su inmenso cuerpo de elefante. A Buddy ya le había
tocado el turno, se había dejado engullir por el ciego abrazo de Abuela y había salido
con vida de la experiencia..., pero Buddy tenía dos años más que él.
Ahora Buddy estaba ingresado en el Hospital CMG de Lewiston, con una pierna rota.
—¿Tienes el número del médico, por si pasara algo? Que no pasará, ¿verdad?
—Verdad —contestó George, sonriente, tragando con la garganta seca. ¿Resultaba
natural su sonrisa? Seguro, seguro que sí. Además, ya no le temía a Abuela. Después de
