Historias
Era una tarde muy lluviosa, Jorge y María ya habían merendado un
bocadillo de tortilla y unas pocas galletas que habían preparado
antes que sus padres los dejaran solos en una decisiva discusión.
El tiempo pasaba y pasaba y cada vez estaban aburriéndose más, y
no podían salir a la calle, ya que sus padres por problemas
anteriores con sus vecinos los encerraban. Contar cuentos de terror
ya se había vuelto habitual, Jorge empezó contando la novela de
Edgar Alan Poe, que semanas antes había escuchado en la plaza,
contado por un mendigo que se ganaba la vida asustando gente
que no le daba dinero. Ellos se prepararon para comenzar con las
historias . Jorge con una voz muy agonizante comenzó a relatar
igual como lo había realizado el mendigo. La habitación comenzaba
a oscurecerse y un suspiro los atemorizo. La manta los protegía de
todo lo que sucedía en el exterior, era como un armazón para sus
noches de cuentos tenebrosos. El seguía contando sin importar lo
que sucedía en medio de la habitación, pues la costumbre puede
más que el miedo. Nunca habían sentido esa sensación de tanta
angustia antes. Muchos novelistas ya les acompañaban en sus
noches de terror, pero nunca como este. La puerta sonaba como
rugidos de la madera pidiendo ayuda por soportar el peso que se le
viene encima. El foco bailando bajo el alma de Edgar que solo
quiere escuchar el final de la historia.
María ya no sabía qué hacer en ese momento, si callar a su
hermano o solo invocar a Dante para que se lo lleve al infierno a
Edgar, que los estaba atormentando esa noche de luna llena. Pero
la manta seguía siendo la coraza que les dividía de ese ser que solo
quería escuchar el final y dos hermanos que invocaban almas de la
