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3° año

Profesor: E. David Alberti 3° año

El cuento realista

“Una novela es un es-

pejo que se pasea por

un ancho camino. Tan

pronto refleja el azul

del cielo como el ba-

rro de los barrizales

que hay en el ca-

mino.”

Stendhall

Sin pan y sin trabajo

• Ernes to de la Cárcova, 1894

“En principio, la literatura

del mismo modo que las demás artes

no puede ni tiene por función darno

s una co-

pia fotográfica de la realidad. El lenguaje mismo, por su naturaleza, no puede reproducir los objetos como tales […] Si en cierta forma la obra puede considerarse un espejo de la realidad, se trata siempre de un espejo roto, tanto por la deformació

n como por la fragmentación de las imágenes que en él aparecen. La relación de la literatura con

la realidad es siempre parcial: el texto abarca un fragmento de esta última, opera una elección, selecciona, y nunca refleja la totalidad que se le ofrece” Mir

ta Sterns. ¿Qué significa la realidad? Estudio preliminar a a

Marianela,

de

Benito Pérez Galdós. Buenos Aires, Colihüe, 2005.

LA NARRATIVA REALISTA

La literatura realista representa un mundo que los lectores consideramos posible. Este mundo responde a la lógica corriente, según la cual se pueden explicar las conductas humanas, así como las situaciones cotidianas y otras menos habituales, pero siempre verosímiles. Lo que se narra, entonces, podría haber ocurrido en el mundo tal como lo co- nocemos, es decir, que lo que se cuenta es en principio posible. Como el realismo excluye lo sobrenatural y lo inexpli- cable, el lector se ubica en un espacio y un tiempo que puede reconocer o, al menos, imaginar como reales.

AMBIENTE, PERSONAJES REALISTAS

El relato realista está imbricado en un contexto histórico-social que lo aclara y determina, y que a su vez es ilumi- nado por el relato en cuestión. De allí que a menudo contenga alusiones explícitas o implícitas a la época y al lugar geográfico en que transcurre, así como al ambiente social en que actúan los personajes. Los personajes, por su parte, suelen estar dotados de una identidad, un aspecto físico (en algunos casos, minucio- samente descripto) y una profundidad psicológica que motiva su accionar. A diferencia de los movimientos anteriores, en el realismo los personajes no son ni príncipes, reyes o héroes. Por el contrario, son personajes comunes: estudiantes, amas de casa, empleados, etc. Quienes sostienen que el realismo debería decir algo sobre la estructura social de la época representada han pro- puesto que los personajes sean típicos, esto es: que posean rasgos individuales (cualidades únicas que los vuelvan “memorables”) y que al mismo tiempo sean representativos de un grupo más amplio (un sector, una clase social).

LENGUAJE REALISTA

La literatura realista asume que el lenguaje puede decir algo sobre el mundo. Por eso el relato incluye descripcio- nes y detalles que, o bien cumplen la función de caracterizar personajes y ambientes, o bien, si son “inútiles” desde el punto de vista de las necesidades del relato, están allí para significar simplemente la intrusión de lo real y reforzar el efecto realista. Mirar el siguiente video https://www.youtube.com/watch?v=RMcYEIxus9A&t=305s

VEROSIMILITUD.

1. adj. Que tiene apariencia de ver-

dadero.

2. adj. Creíble por no ofrecer ca-

rácter alguno de falsedad.

Todos los relatos crean un mundo

sujeto a sus propias reglas, según

las cuales algunos elementos, ac-

ciones o situaciones son posibles o

creíbles; es decir, resultan verosí-

miles en ese mundo. Por ejemplo

en un cuento maravilloso se

acepta la presencia de dragones y

magos, por ejemplo. En el realismo

la verosimilitud de la obra coin-

cide con aquello resulta posible en

la vida cotidiana del lector.

EL CIELO ENTRE LOS DURMIENTES

i un alma por la calle. Como si el sol de la siesta cayendo a pique y después derramándose por todos lados, hubiera empujado a bichos y gente a quién sabe qué escondidos refugios, adonde el sol no puede penetrar, pero ante los cuales se queda montando guardia, rabioso y vigilante como un perro en acecho. Por la calle vamos Ernesto y yo. Hace cinco minutos, un silbido me arrancó de la sombra de la glicina y me mostró entre dos pilares de la balaustrada un rostro enrojecido y contento. No hubiera sido necesario que me dijera "¿salís?" con un grito breve y exacto como un pelotazo. Yo lo estaba esperando, o mejor dicho yo estaba esperando un pretexto cualquiera para dejar aquella modorra del patio adonde me llegaban rui- dos lejanos e incitantes entreverados con el aleteo de algún mangangá. Por eso no le contesté nada y en seguida estuve con él en la puerta. Se sabe que saldríamos a caminar. Ernesto es así y nuestros doce años no soportan otras tratativas que ese "¿salís?" liso y directo viniendo de un mechón caído sobre los ojos, de una transpirada camiseta amarilla y de unas ganas de hacer muchas cosas que le brillan en la mirada. Un saludo "¿qué hacés?" y caminamos. El agua de la zanja, un agua barrosa, oscura, caliente, cubierta de protuberancias verdes como el lomo de un sapo, se agita por momentos a impulso de invisibles zambullidas o respira a través de unos globos lentos, pesados, que levantan nuevas ampollas en su pellejo y hacen un ex- traño ruido de glogloteo como si ya estuviera por soltar el hervor. Caminamos. La tierra quema en los pies y es lindo sentir ese mordisco cariñoso, de cachorro, con que la tierra nos juguetea por las pantorrillas. Pero más lindo es no sentir nada de eso, sino esas ganas locas de me- terse en la tarde como en una selva. ¿No es cierto, Ernesto? Caminamos. Un aguacil grande y rojo viene a despedirnos, pasa zumbando a nuestro lado y siguiendo la línea de yuyos que bordea la zanja llega hasta el puente de la esquina y vuelve volando a toda máquina amagando un encontrón. —¡A que no lo agarrás! Caminamos. Las cuadras del barrio quedan atrás. Los paraísos se cambian en plátanos y después otra vez en paraísos. Flechillas, lenguas de vaca, huevitos de gallo. Esta es otra zanja, no la nuestra. ¿Habrá ranones por aquí? Caminamos. ¡Aquella montaña! ¡A saltarla! La sangre nos golpea en el pecho y en el rostro. La vida es una alegría retenida en los músculos y es ese olor a sol, a sudor y a piel caliente que viene de la ropa de Ernesto. Caminamos. Ernesto sabe de muchas cosas. De trabajos, de aventuras, de casas abandonadas y de extra- ños nombres de calles. Mientras caminamos me habla. Me cuenta un disparate y yo me río. Me río como un loco. Me río tanto que Ernesto se contagia de mi propia risa y empieza a reírse él también. Le salen lágrimas de los ojos, se aprieta el costado, no puede parar. Yo lo miro y me da más risa todavía verlo reír. Camina- mos tambaleantes, empujándonos, atorándonos de risa. La risa se nos atropella en la boca, nos crece incon- tenible por todos lados, nos acompaña por cuadras y cuadras esa risa sin por qué, como si una bandada de gorriones enloquecidos nos estuviera siguiendo. La esquina. Otra cuadra. La risa. Ladridos detrás de un alam- bre. Otra cuadra. Magnolias, jardines, postes del teléfono. Otra cuadra. Las alpargatas de Ernesto levantando el polvo en las vere- das. Otra cuadra. El cielo, la soledad de la siesta, el silbido de una urraca. Otra cuadra, otra cuadra... Apoyo de pronto mi mano en el hombro de Ernesto y señalo el terraplén del ferrocarril. —¡A ver quién llega primero!

N

Humberto Constantini (1924-

Salimos como balas. Una ametralladora de pasos y el crujido de los terrones resecos. Oigo el jadeo de Er- nesto y apenas veo su camiseta amarilla pegada a mi costado. Me pongo enormemente contento cuando dejo de verla y cuando siento que el jadeo va quedando atrás. Apenas por un par de metros, pero llego pri- mero arriba. Y desde arriba lo miro triunfante. Ernesto tiene la cara negra de tierra y un sudor barroso le forma ríos en la nuca y la espalda. Yo debo estar igual porque en la manga que me pasé por la frente queda una gran mancha negra y hú- meda. A Ernesto se le ocurre caminar por la vía y va- mos pisando los durmientes o haciendo equilibrio sobre los rieles. Lo más lindo son los puentes. Cuando allá abajo vemos la calle entre los durmien- tes deslizándose como un río. Algunos son muy al- tos y hay que pisar bien para no caerse. Yo camino despacio, aparentando indiferencia, pero sintiendo en todo momento un ligero vértigo que me obliga a clavar la vista en mis pies, a calcular cada pisada, hipnotizado por ese lomo de tierra que se mueve sin cesar debajo mío. Ernesto, en cambio, se mueve con maravillosa soltura. Me habla, grita, se da vuelta, corre... Es imposible seguirlo. Anda por ese andamiaje de hierro, madera, viento y cielo como por el patio de su casa. No digo nada, pero pienso que estamos a mano con lo de la carrera. Llegamos a un puente de poca altura y como viene un tren decidimos verlo pasar desde abajo. Descende- mos la pequeña cuesta y nos ubicamos a un costado del puente. Oímos el bramido del tren que se acerca y luego un ruido infernal que hace trepidar toda la tablazón. Las vías parecen curvarse bajo las ruedas. Un pan- demonio de vapor, chispas, truenos y aullidos que nos sacude hasta las entrañas. La verdad, sentimos un poco de miedo y deseamos que venga otro tren para reivindicarnos. Las vías pasan a menos de tres metros sobre la calle. Con un buen salto es posible alcanzar los durmientes y colgarse de allí como de un pasamanos. La idea surge como una pedrada y casi de los dos a un tiempo. Quedarnos colgados cuando pase el tren. La tarde es un desierto de sol y tierra enardecida. El cascabeleo de algún lejano carro de lechero y el canto metálico de la cigarra no cortan el silencio, sino que lo hacen más denso aún, más expectante. Esperamos el rumor que nos anuncie la llegada de un tren. Los minutos transcurren lentos en el calor sofo- cante del reparo que forman las paredes del puente. Se mastica un yuyo o se sube de vez en cuando a mirar el reverbero distante de las vías. —A no soltarse, ¿eh? —No, a no soltarse. De pronto llega. Es apenas un murmullo perdido entre cien murmullos iguales, pero para nosotros imposi- ble de confundir. Con cierta parsimonia nos preparamos. Frotamos las manos en la tierra, ensayamos un salto, otro salto. Subimos a verlo, ya está cerca. Tomamos posiciones.

El tren no termina nunca de pasar. Las ruedas a medio metro de las manos. Una montaña encima de mi cabeza. El calor, el ruido, Todavía no sé si voy a quedarme hasta que pase todo. Y grito para darme coraje y también porque es necesario gritar. Lo veo a Ernesto congestionado, enloquecido, con las venas del pescuezo hinchadas por los gritos y por el esfuerzo. Gotas de sudor se me meten en la boca. – No doy más, me quedo hasta que se quede Ernesto. – No doy más, me quedo hasta que se quede Cacho.. ¿Cuánto faltará todavía? La cara de Ernesto gesticulando y escu- piendo sudor. Sus piernas tirándome patadas. ¿Cuánto faltará todavía? Grito y lo pateo para hacerlo bajar. ¿Cuándo faltará todavía? El ruido. La vibración del puente metiéndose hasta los tuétanos. ¿Cuánto faltará todavía? Los sesos a punto de estallar. Borrachera de ruido, calor, alari- dos y miedo. ¿Cuánto faltará todavía?

---

Algo dulce que nos acaricia los brazos. El tren que se aleja y el cielo azul a pedazos entre los durmientes. El silencio que crece de la tierra. El silbido lejano de la locomotora. Seguimos colgados y nos miramos sonriendo. La tarde canta en la voz de las cigarras. ¿Te acordás Ernesto, cómo cantaba?

Marca en el texto las descripciones que realiza el

autor de los personajes, e indica luego si corres-

ponden a su historia, carácter o personalidad, hábi-

tos, apariencia física, etc.

LA NARRACION

Definición: Situaciones núcleos: Situaciones accesorias: ● ● ●

El término ficción deriva del

verbo fingir (del latín fingere ,

que significa “representar,

imaginar, suponer, inventar”).

La RAE define fingir de la si-

guiente manera: 1. Dar a en-

tender lo que no es cierto. 2.

Dar existencia ideal a lo que

realmente no lo tiene.

¿A cuál de las dos acepciones

te parece se relaciona el con-

cepto de ficción aplicado a la

literatura?

● ● ●

Llamaremos trama narrativa a la secuencia articulada y organizada de todas las situaciones que integran la acción del relato LA ALTERNATIVA EN LOS NÚCLEOS NARRATIVOS:

Encuentra los restantes núcleos narrativos y

señala las alternativas

Llegada de Ernesto Permencer en la casa Invitación a salir Invitación a salir Rechazo Aceptación Aceptación y partida Tomar un camino cualquiera Ir hacia el terraplen

Coordinación

Los nexos coordinantes relacionan elementos del mismo valor sintáctico

Indica en las siguientes oracions y/o construcciones el tipo de nexos coordinantes, e

indica que señalan cada una de ellas.

La escalera es de pino amarillo y asciende en forma de caracol

Hojas blancas o negras estaban a mi disposición

Obra importante pero confusa

Llueve, por tanto no vamos al cine

Escribe otras cuatro oraciones con los nexos coordinante e indica su función

Copulativa Disyuntiva Adversativa Consecutiva

átomo de vida normal. Ya no pedían más belleza e inteligencia como en el primogénito; ¡pero un hijo, un hijo como todos! Del nuevo desastre brotaron nuevas llamaradas del dolorido amor, un loco anhelo de redimir de una vez para siempre la santidad de su ternura. So- brevinieron mellizos, y punto por punto repitióse el proceso de los dos mayores. Mas por encima de su inmensa amargura quedaba a Mazzini y Berta gran compasión por sus cuatro hi- jos. Hubo que arrancar del limbo de la más honda animalidad, no ya sus almas, sino el instinto mismo, abolido. No sabían deglutir, cambiar de sitio, ni aun sentarse. Aprendieron al fin a caminar, pero chocaban contra todo, por no darse cuenta de los obstáculos. Cuando los lavaban mugían hasta inyectarse de sangre el rostro. Animábanse sólo al comer, o cuando veían colores brillantes u oían truenos. Se reían entonces, echando afuera lengua y ríos de baba, radiantes de fre- nesí bestial. Tenían, en cambio, cierta facultad imitativa; pero no se pudo obtener nada más. Con los mellizos pareció haber concluido la aterradora descendencia. Pero pasados tres años desearon de nuevo ardientemente otro hijo, confiando en que el largo tiempo transcurrido hubiera aplacado a la fatali- dad. No satisfacían sus esperanzas. Y en ese ardiente anhelo que se exasperaba en razón de su infructuosidad, se agriaron. Hasta ese momento cada cual había tomado sobre sí la parte que le correspondía en la miseria de sus hijos; pero la desesperanza de redención ante las cuatro bestias que habían nacido de ellos echó afuera esa imperiosa necesidad de culpar a los otros, que es patrimonio específico de los corazones inferiores.

Iniciáronse con el cambio de pronombre: tus hijos. Y como a más del insulto había la insidia, la atmósfera

se cargaba. —Me parece —díjole una noche Mazzini, que acababa de entrar y se lavaba las manos—que podrías te- ner más limpios a los muchachos. Berta continuó leyendo como si no hubiera oído. —Es la primera vez —repuso al rato— que te veo inquietarte por el estado de tus hijos. Mazzini volvió un poco la cara a ella con una sonrisa forzada: —De nuestros hijos, ¿me parece? —Bueno, de nuestros hijos. ¿Te gusta así? —alzó ella los ojos. Esta vez Mazzini se expresó claramente: —¿Creo que no vas a decir que yo tenga la culpa, no? —¡Ah, no! —se sonrió Berta, muy pálida— ¡pero yo tampoco, supongo!… ¡No faltaba más!… —mur- muró. —¿Qué no faltaba más? —¡Que si alguien tiene la culpa, no soy yo, entiéndelo bien! Eso es lo que te quería decir. Su marido la miró un momento, con brutal deseo de insultarla. —¡Dejemos! —articuló, secándose por fin las manos. —Como quieras; pero si quieres decir… —¡Berta! —¡Como quieras! Éste fue el primer choque y le sucedieron otros. Pero en las inevitables reconciliaciones, sus almas se unían con doble arrebato y locura por otro hijo. Nació así una niña. Vivieron dos años con la angustia a flor de alma, esperando siempre otro desastre. Nada acaeció, sin embargo, y los padres pusieron en ella toda su complaciencia, que la pequeña llevaba a los más extremos límites del mimo y la mala crianza. Si aún en los últimos tiempos Berta cuidaba siempre de sus hijos, al nacer Bertita olvidóse casi del todo de los otros. Su solo recuerdo la horrorizaba, como algo atroz que la hubieran obligado a cometer. A Mazzini, bien que en menor grado, pasábale lo mismo. No por eso la paz había llegado a sus almas. La menor indis- posición de su hija echaba ahora afuera, con el terror de perderla, los rencores de su descendencia podrida.

Habían acumulado hiel sobrado tiempo para que el vaso no quedara distendido, y al menor contacto el ve- neno se vertía afuera. Desde el primer disgusto emponzoñado habíanse perdido el respeto; y si hay algo a que el hombre se siente arrastrado con cruel fruición es, cuando ya se comenzó, a humillar del todo a una persona. Antes se contenían por la mutua falta de éxito; ahora que éste había llegado, cada cual, atribuyén- dolo a sí mismo, sentía mayor la infamia de los cuatro engendros que el otro habíale forzado a crear. Con estos sentimientos, no hubo ya para los cuatro hijos mayores afecto posible. La sirvienta los vestía, les daba de comer, los acostaba, con visible brutalidad. No los lavaban casi nunca. Pasaban todo el día sentados frente al cerco, abandonados de toda remota caricia. De este modo Bertita cumplió cuatro años, y esa no- che, resultado de las golosinas que era a los padres absolutamente imposible negarle, la criatura tuvo algún escalofrío y fiebre. Y el temor a verla morir o quedar idiota, tornó a reabrir la eterna llaga. Hacía tres horas que no hablaban, y el motivo fue, como casi siempre, los fuertes pasos de Mazzini. —¡Mi Dios! ¿No puedes caminar más despacio? ¿Cuántas veces…? —Bueno, es que me olvido; ¡se acabó! No lo hago a propósito. Ella se sonrió, desdeñosa: —¡No, no te creo tanto! —Ni yo jamás te hubiera creído tanto a ti… ¡tisiquilla! —¡Qué! ¿Qué dijiste?… —¡Nada! —¡Sí, te oí algo! Mira: ¡no sé lo que dijiste; pero te juro que prefiero cualquier cosa a tener un padre como el que has tenido tú! Mazzini se puso pálido. —¡Al fin! —murmuró con los dientes apretados—. ¡Al fin, víbora, has dicho lo que querías! —¡Sí, víbora, sí! Pero yo he tenido padres sanos, ¿oyes?, ¡sanos! ¡Mi padre no ha muerto de delirio! ¡Yo hubiera tenido hijos como los de todo el mundo! ¡Esos son hijos tuyos, los cuatro tuyos! Mazzini explotó a su vez. —¡Víbora tísica! ¡eso es lo que te dije, lo que te quiero decir! ¡Pregúntale, pregúntale al médico quién tiene la mayor culpa de la meningitis de tus hijos: mi padre o tu pulmón picado, víbora! Continuaron cada vez con mayor violencia, hasta que un gemido de Bertita selló instantáneamente sus bocas. A la una de la mañana la ligera indigestión ha- bía desaparecido, y como pasa fatalmente con todos los matrimonios jóvenes que se han amado intensamente una vez siquiera, la reconciliación llegó, tanto más efusiva cuanto infames fueran los agravios. Amaneció un espléndido día, y mientras Berta se levantaba escupió sangre. Las emociones y mala noche pasada tenían, sin duda, gran culpa. Mazzini la retuvo abrazada largo rato, y ella lloró desesperadamente, pero sin que ninguno se atreviera a decir una palabra. A las diez decidieron salir, después de almorzar. Como apenas tenían tiempo, ordenaron a la sirvienta que matara una gallina. El día radiante había arrancado a los idiotas de su banco. De modo que mientras la sirvienta degollaba en la cocina al animal, desangrándolo con parsimonia (Berta había aprendido de su madre este buen modo de conservar la frescura de la carne), creyó sentir algo como respiración tras ella. Volvióse, y vio a los cuatro idiotas, con los hombros pegados uno a otro, mirando estupefactos la operación… Rojo… rojo… —¡Señora! Los niños están aquí, en la cocina. Berta llegó; no quería que jamás pisaran allí. ¡Y ni aun en esas horas de pleno perdón, olvido y felicidad reconquistada, podía evitarse esa horrible visión! Porque, naturalmente, cuando más intensos eran los raptos de amor a su marido e hija, más irritado era su humor con los monstruos. —¡Que salgan, María! ¡Échelos! ¡Échelos, le digo! Las cuatro pobres bestias, sacudidas, brutalmente empujadas, fueron a dar a su banco.

 ¿Por qué motivo piensan que los 4 hijos mayores hicieron eso a su hermana menor? Justificar con

un fragmento del texto.

 Se da un intercambio de pronombres "tus hijos" en la discusión. ¿En qué le afecta a Berta si son

sus hijos? ¿Qué valor cobra el pronombre posesivo "tus"?

 ¿Cuáles son los motivos que se dan para que el matrimonio discuta?

 ¿Cuál es el verdadero tema por el que pelean, en realidad?

Marca en el texto las descripciones que realiza el autor de los perso-

najes, e indica luego si corresponden a su historia, carácter o perso-

nalidad, hábitos, apariencia física, etc.

Ruptura del romanticismo

con el realismo

Trabajo práctico N° 1

Busca en la WEB o en la Biblioteca del Colegio la siguiente información.

1. ¿A qué se denominó Romanticismo?

2. Explica brevemente alguna de sus características?

3. ¿De qué manera el realismo rompe con el romanticismo? ¿Cuáles son las características que lo

diferencian?

DESDE LA IMAGEN

Mirá la película Oliver Twist (2005) dirigida por Roman Polanski, que está ba-

sada en la novela homónima de Charles Dickens (1838). Luego, resolvé las si-

guientes consignas.

a. Indicá en qué época se desarrollan los hechos y explicá cuáles son los pro-

blemas sociales que aparecen descriptos en la película de Roman Polanski.

b. Determiná si la película es o no realista. Argumentá tu respuesta con el film

c. Relaciona la película con la canción de Calle 13 – Puedes ver el videoclip en el siguiente link:

https://www.youtube.com/watch?v=h0Bi0lPqXTs

Canción para un niño de la calle

A esta hora exactamente

Hay un niño en la calle

Hay un niño en la calle

Es honra de los hombres proteger lo que crece

Cuidar que no haya infancia dispersa por las

calles

Evitar que naufrague su corazón de barco

Su increíble aventura de pan y chocolate

Poniéndole una estrella en el sitio del hambre

De otro modo es inútil, de otro modo es ab-

surdo

Ensayar en la tierra la alegría y el canto

Porque de nada vale, si hay un niño en la calle