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La vendedora de nubes Elena Poniatowska Los marchantes llevan sus centavos liados en un pañuelo; otros los hacen sudar en la apretada cuenca de su mano. Hay que cuidar el monedero porque los jitomates están de "mírame y no me toques" y la romanita cuesta "un ojo de la cara". Huele a fritangas, a maíz tostado, a cebolla, a cilantro, a yerbas del monte. Huele bonito. Los vendedores ofrecen sus alteros de naranjas, sus sandías atrincheradas, sus pirámides de chile poblano que relumbran verde, sus montoncitos de pepitas de calabaza. Entre los puestos atiborrados de mercancía, uno permanece vacío. Sin embargo, bajo el tendido de manta rosa, una niña se ha parado y espera: —Bueno niña, y tú ¿qué vendes? — Yo, esta nube. —¿Cuál nube? —La que está allá arriba. —¿Dónde? —Aquí encima, ¿no la ve? El señor ve que, en efecto, una nube aguarda a prudente distancia. —¡Niña, las nubes no se venden! —Pues yo la tengo que vender porque en mi casa estamos muy pobres. —Yo soy licenciado, niña; y puedo afirmarte que las nubes no son de nadie, por lo tanto no pueden venderse. —Pero ésta sí, es mía: me sigue a todas partes. —En primer lugar, ¿cómo te hiciste de ella? —Una noche la soñé y tal como la soñé amaneció frente a mi puerta. —¡Con mayor razón! ¿Quién vende sueños? La juventud de ahora anda de cabeza.
El licenciado se aleja refunfuñando. Tras él, una señora se detiene. Lleva puestos unos collares tan largos que casi no la dejan avanzar; y brillan tanto, que lastiman los ojos: —A ver, ¿de qué es tu nube? —De agüita, señora. —¿Es importada? —No, señora, es de aquí. La señora arruga la nariz. —Le puede regar su jardín —insiste la niña-, le puede adornar el ventanal de la sala. —¿Para que parezca cromo? ¡Dios me libre! Las nubes son anticuadas. Decididamente tu nube no tiene nada especial. La niña sonríe a la nube para animarla. "Olvida el desaire", le dice; y todavía está con la cabeza en el aire cuando un político de traje acharolado medita frente a ella: —Creo que tu nube, niña, puede ser un elemento positivo en mi campaña para diputado. ¿Sabrá escribir letras en el cielo? —Depende de las letras. —Las del nombre del candidato. Todos las verían escritas encima de la ciudad. Si vienes mañana al centro, a la sede del partido... —Oh, no señor, yo al centro no voy y menos a una oficina. Allá hay mucho esmog, del más denso y negro, y se me tizna mi nube. —Te pago un buen precio. —No señor, fíjese que no. El político se da la media vuelta. La niña permanece una hora en medio de su puesto, sin que nadie se acerque, a pesar de que vocea como los papeleros: "¿Quién quiere una nube? ¿Quién compra una nube? Una nube limpiecita, sin esmog"; hasta que se cansa y empieza a hablarse a sí misma en voz alta: "¡Qué hambre! ¡Lástima que no me pueda comer un pedazo de nube!" Y al oírla un militar la interrumpe.
—¿Cuánto quieres por ella? —Dos setenta y cinco. Nomás cuídela usted cuando hay tormenta, porque se inquieta mucho; se pone negra de coraje porque ya le anda por irse con las otras. Eso es lo único. El estudiante se amarra el mecate a la muñeca y la vendedora le da un jalón diciendo "vete nube". El vagabundo y la niña se entristecen. —¿Para qué vendiste semejante tesoro? ¡Lástima, lástima! —Ahora mismo voy a recoger los palos de mi tendido para ir a comprar comida. La niña y el vagabundo enrollan el toldo cuando regresa el estudiante: —Esta nube a cada rato me jalonea, es muy retobona; por poco y me rompe el brazo. Mientras salíamos del mercado se comportó, pero ahora ya no la aguanto. ¡Es muy mustia! Dame mis dos setenta y cinco. Inmediatamente, la vendedora le tiende los brazos a la nube. —¿Y mi dinero? —se irrita el estudiante. —Aquí está, aquí está... Es que la nube no quería ir y yo la obligué, y no es bueno forzar a las nubes. La nube baja hasta quedar a los pies de la niña; el vagabundo, contento, ordena: —Súbete, rápido. —¿Qué vamos a hacer? —Irnos de viaje, darle la vuelta al mundo. Yo sé de eso, ¿qué no ves que soy vagamundos? Vamos a soñar que es lo mismo que viajar; las nubes son muy sabias y al ratito, cuando nos cale mucho el hambre, bajaremos a cortar elotes tiernos. Súbete, súbete, pero pícale tú también nube... La nube se levantó graciosamente llevando en sus brazos a la niña y al vagabundo. Y antes de que los marchantes y las señoras que regatean en el mercado pudieran alzar la vista y hacerse cruces, habían desaparecido en el horizonte.
