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EL CAMALEÓN
Miguel Palomeque Carrasco CARLOS “Cocinar es crear trozos de amor comestibles”. Esta frase tan ñoña era la que decía siempre Carlos. No había nada que le gustara más que cocinar. Salvo su mujer Clara y su hija Martina. Desde que no era más que un niño le fascinaba ver a su abuela desenvolverse con maestría en la cocina del bar familiar. Allá era la reina. Dominaba a la perfección cada elemento, cada herramienta en ese reino vedado, al que, por
cierto, no permitía la entrada a nadie. A nadie excepto a Carlos. Su nieto tenía el único salvoconducto que le permitía acceder al maravilloso coto de Josefa. Él sabía muy bien que ella no le dio ese privilegio a la ligera. -No entres en la cocina Carlos. Que ya sabes que a MamaPepa no le gusta que nadie entre en su territorio. No la molestes, anda hijo. (Le decía su madre) -Él sí que puede.
- ¿Cómo dices, mamá? -Que él sí que puede pasar. Se ve a la legua que será un gran cocinero. De los mejores. Isabel con expresión incrédula se encogió de hombros y nunca volvió a insistir. ¡Tenía libre acceso! No sabía muy bien porqué, pero su abuela creía que sería un gran cocinero y no había más que hablar. Aunque nunca se había pelado ni una manzana. Su madre lo hacía por él por miedo a que se cortara. Pero eso se acabó. Se abrió ante él un fascinante mundo de olores, sabores, colores y texturas. Siempre que estuviera en la cocina imperaban las leyes de su abuela. Y pasaban por usar cuchillos y demás enseres cortantes, picar verduras, rallar quesos, usar sartenes, aceites, fuegos... Siempre que entraba a la cocina le hacía a su abuela mil preguntas. “¿Cuánto tiempo debe hervir eso?”, “¿Cómo sabes que ya está eso en su punto?”, “¿Cómo se llama cuando cortas las verduras de esa manera?”... Ella siempre contestaba cariñosamente. Se tomaba sus respuestas como una misión. Debía enseñarle bien, pues según ella, él sería uno de los mejores cocineros del mundo. Y ella era a la que Dios había puesto en su camino para inspirarle y enseñarle las primeras nociones de cocina que habrían de despertar en él la pasión por la cocina. Para seguir aprendiendo más adelante de otros maestros mejores, más refinados y más prestigiosos que ella. Pobre cocinera, que no sabía ni leer ni escribir. Y eso era para ella una gran responsabilidad. Por suerte, luego se demostraría que Mamapepa tenía razón. Ya que Carlos se convertiría con los años en el mejor cheff del mundo durante 17 años seguidos. Con nueve restaurantes repartidos por todo el mundo: Nueva York, Módena (Italia), Menton(Francia), Lima (Perú), Bangkok(Tailandia), Singapur, Sao Paulo (Brasil), Tokio (Japón) y su buque insignia, el “Mama Pepa”. Primer restaurante que abrió en Barcelona y con el que logró sus primeras tres estrellas Michelin.
En ese momento el semblante de Carlos se torna sombrío, serio y cadavérico. Queda mudo por unos segundos.
- ¿Clara? Clara háblame. ¡Clara ¡¿Qué ha pasado? ¡Háblame cariño ¡ Háblame... Las lágrimas recorren la cara de Carlos. En la pantalla del ordenador un videoclip de la gran Clara Dauder. Estilismo de los años ochenta, pelo cardado, …. Carlos, sentado en su escritorio mira en la pantalla a su difunta esposa en actitudes muy sugerentes. Muy excitado empieza a masturbarse mientras la mira, como han hecho millones de hombres en todo el mundo. Era una mujer bellísima. Con unos rasgos y una fisionomía que la habían hecho deseada en medio mundo. Incluso a sus casi sesenta años, en el momento del accidente de coche ocurrido tres años atrás, Clara seguía siendo una mujer muy atractiva. Desde entonces la vida para Carlos dejó de tener sentido. Entró en una profunda depresión en la cual se hallaba más inmerso que nunca. Las lágrimas afloraron por sus ojos casi a la vez que sentía la sacudida del orgasmo. Con un pañuelo enjugó sus lágrimas para seguidamente limpiar el semen de un miembro que ahora empezaba a mermar su tamaño. Un instante después, en el pequeño lavabo de su despacho, Carlos se lava las manos y se las seca con una toalla cuando entra Teresa, su hija de 33 años. Con traje de chaqueta, guapa y elegante. -Hola papá. (le da dos besos) ¿Qué haces? -Nada. He estado un rato conectado a internet viendo videos. (se dirige al mueble-bar y empieza a servirse un whisky) ¿Quieres tomar algo? -¿Un café con leche, por ejemplo? (se sienta en el sillón frente a la mesa) ¿pero whisky escocés a las 10 de la mañana? Pues...no, gracias. ¿Un poquito pronto, no, para empezar? ¿Qué has desayunado?
-Hija, ya sabes que no soy de café con leche y magdalenas. -No, es verdad. Pero un zumo, unas tostadas, unas galletas...Pero un whiskazo... A ver, tú siempre has sido de café rápido antes de salir a trabajar. A hacer lo que mejor sabes hacer, llevar la empresa que fundaste. -Tú la llevas divinamente. Embutidos Ranjel no me necesita a mi para nada. Sé que la dejé en las mejores manos. -Pero papá... -¡Me retiré y es definitivo! Y no voy a ser como esos toreros que se retiran y a los dos días vuelven. Si dije que me iba es porque me iba. -Bueno. ¿Y cómo estás? -¿Cómo quieres que esté? Hoy hace tres años del accidente. Pues como una mierda. Y...aún me parece encontrármela por los pasillos, en la cocina, en nuestro dormitorio... -Has vuelto a... -Anoche creí verla tumbada en la cama y durante unos segundos fue muy real. ¿Sabes qué es lo peor? Que me encanta, sé que no está ahí pero es que, lo jodido es que yo la veo...y si me bebo tres copas es más seguro que vuelva a verla. Así que me tomo 7. -Pero es que no te conviene. ¿Te tomas la medicación? A ver si te va a hacer reacción con el alcohol. -Pues bendita reacción. -Es imposible razonar contigo cuando te pones así. -Que sí. Que lo que tú digas (da un trago al whisky) Pero de lo que quería hablarte es de otra cosa. Verás, cuando tú tenías 3 años mamá volvió al trabajo que había dejado un poco apartado cuando tú naciste. Contratamos una niñera, yo estaba casi todo el día en el restaurante. Y tu madre fue encadenando giras, bolos, rodajes, en España, en Latinoamérica...y se pasaba meses sin venir por casa. (apura de un trago todo el whisky que queda aún en el vaso) Me sentía muy solo... -Papá, para. No quiero saberlo. -No, escucha. Yo quería a tu madre pero es que para poder verla tenía que poner la televisión. En fin, acabé teniendo un lío con la niñera. Ella era muy joven, guapa y muy graciosa, y estaba allí cada noche. -Papá...no hace falta que me cuentes tooodo. ¿ Lo sabes, no? -Fue una locura, y yo...obviamente no sentía nada por ella. No fue nada. Menos que nada. El caso es que se quedó embarazada. Yo sabía que si tu madre se enteraba me dejaría. Así que la despedí. No estoy orgulloso de ello pero lo hice, en fin. La eché de aquí. Pero le encargué a tu tío Pedro que se asegurara de que no les faltara de nada a ella ni a la criatura, les enviaba dinero periódicamente a ésta dirección, hasta que dejó de cobrar los cheques y desapareció sin dejar rastro. A mí me fue bien. Era como si ya no formara parte de mi vida. -Estoy alucinando. ¿Tienes un hijo por ahí? Esto parece el argumento de una telenovela. -Sí. Tienes un hermano por ahí. Tu madre por suerte nunca lo supo. Y ahora que no está...quiero encontrarle. -Papá, no soy quién para juzgarte. Y me parece lógico que quieras conocerle. -No creo que me quede mucho, hija. La cabeza se me va llendo, y creo que es hora de que él reciba su parte. Que reciba su parte de la herencia, que viva aquí, o donde quiera... -Vaya. Demasiadas emociones de golpe. (queda pensativa) Bueno, centrémonos. Verónica me comentó que tenía
